Otra jornada

Frente al extenso mundo

saber estar en pie era el secreto. 

Ninguna otra manera

desvelaba su esencia,

daba fe de su paso.

Con proseguir bastaba. 

Tarde o temprano el tiempo 

llega a asaltar certezas

o nos mina lo cálido

hasta dejar la marca

del frío alejamiento,

e incluso más, la desaparición

de lo más íntimo. 

Persistentes cenizas

quieren amenazar 

el comienzo del día. 

Un momento en que todo

parece ya vivido

o llega a nuestras manos

como un recuerdo o un eco 

más que un impulso limpio. 

Son días fatigosos de un invierno

pertinaz y abusivo,

contrario a lo acertado

y a la vez inclemente. 

Saco de mí este rostro

impuesto y pegajoso. 
No pienso en más futuro

que lo más inmediato. 

Quiero creer que existe

todavía un sentido:

algo más que seguir. 

Estar de pie no es todo.

Son días en que la vida

nos ignora o impide. 

Cabe huir de estos cielos 

quemados que son suelos escasos. 

Sentir más limpio el aire. 

Esperar el transcurso. 

No es posible perder

lo que hemos sido y somos. 

La piedra sigue ahí. 

También el árbol. 

A su sombra, nosotros,

seres más pasajeros,

sostenemos la luz

que nos permite vernos.  

Ni podemos caer. 

Hay veces que la vida sucede

por encima de todo. 

Casi nunca pregunta. 

Respiramos. 

Y queda una ambición. 

Un deseo de avanzar.

Algunas persistencias.

Claridad en la voz. 

El color de unos ojos. 

Y aprendo a darme cuenta:
Ante mí nada es fijo

y el aire son mis huesos.

 

 

* (Dudé de dar a luz este poema, días atrás todavía inseguro e incompleto, surgido en algún momento de febrero que no feché, y reflejo de ciertos periodos densos como ha sido este invierno en general para muchos -y no sólo por la dureza del frío-, que de cara a escribir, por ejemplo, lo impedía todo, no sólo la pericia, como también una visión o mejor tono. Pero al final veo que expresa un testimonio real de esos días que cuesta cruzar más y no cabe evitarlos. Tras cuya prueba quedan o no en pie nuestras convicciones y fuerzas que no deberían caer. Hoy, 27 de marzo, solía ser el cumpleaños de mi madre. Sin que esté ya ella aquí, quiero sacar la reflexión de esta 'otra jornada' con gratitud, en su memoria.)

 

Eclipse

                          a Antonio Rigo
 
Hoy que la luna
cruza el día escondida,
el color de su sombra
lanza una confidencia:
No está lejos,
nos mira, nos descifra.
Y hasta fulge en mi mano
el lugar de su órbita.
Si camino, si hablo,
no estoy solo.
Y escucho:
es inmensa la noche,
soy un rastro de estrellas.

 

* (Hoy hemos celebrado en nuestro instituto el día mundial de la poesía con la presencia de Antonio Rigo quien, al recitar, sabe que una lectura de poemas puede incitar también a otra manera de entender la vida. Se escribe porque previamente existe una mirada y la palabra capaz para que otra realidad más alta o más nuestra sea posible detrás de las señales diarias: la luz, los elementos, una vivencia, un encuentro... Pertenece al tipo de escritores en los que la creación poética conduce a una manera de vivir sin vuelta de hoja (Par délicatesse j'ai perdu ma vie). Hay en su obra la suficiente emoción, intuición y sorpresa que delata otro propósito en la vida. Hay quienes buscan en el arte un más allá del artificio y la exigencia técnica; otros atienden al momento de aparición de la palabra esencial y lírica. Y quienes no saben decirle ya que no a partir de entonces a tan alta señora. En los poemas de Antonio Rigo se da la cercanía y claridad de los autores orientales de haikus de los que tanto gusta. Contemplar, sentirse finalmente un árbol, también reírse de ello. Parafraseando a Octavio Paz, el mundo cabe en unas pocas sílabas. Yo acepto el suyo, que hace más agradable el mío. Y que me sumerge en la belleza y el agrado de un transcurso distinto y sensible. No otro que su relato cotidiano que al compartirlo se convierte en un relato especial de este insular rincón mediterráneo, bajo el aliento del mito, los olivos, la amistad y el deseo. Sólo gracias.)