Elevación

Fue maravilla

el vuelo de esa alondra

en lontananza.

Del aire quiso

cruzar su inmensidad

en transparencia.

Grabó en la brisa

la misma sensación

que en la mirada.

El agua pudo

copiar su claridad

sin ser distancia.

Nos deja dentro

la aspiración a ser

silencio y vida.

Hermosa fuga

en donde lo elevado

al cielo toca. 

Tan honda huella,

tan leve y tan real,

tan decisiva.

fotografía de Tony Stamp

fotografía de Dimitris Vetsikas

 

 

* (En la tradición literaria occidental, la alondra simboliza por su vuelo vertical y su canto al amanecer valores como el despertar de la mañana y de la naturaleza, la alegría, la inocencia, el deseo de libertad, la esperanza tras la adversidad, la elevación espiritual y de la conciencia, la transcendencia, la llegada de la luz, como también un sentido existencial de lo efímero ante la inmensidad del tiempo y de lo eterno.

Hoy 11 de septiembre era el día en que nuestro querido amigo José Miguel Santiago Castelo cumplía años. Desde hace 11, en cambio, es un día para su recuerdo. Sirva este poema para nunca estar lejos.)

Un brote

Sueña una flor. Que crezca

en su oscilar flotante

en sus colores.

O si no,

un curso umbrío 

y lento de agua

en su hondo reflejo,

o un plumaje

al cielo iridiscente.

Estás dentro de él

y nada más existe

exterior ni vacío,

sino su misma cualidad, 

su serena presencia.

No hay límites. Permites,

eres, sientes,

eso sí, te diluyes

y nada impide el tú.

Respiras como el aire

que hace oscilar la tarde

y es la tarde lo único que existe.

Respiras y eres aire

y a donde llega el aire

tú concibes 

algo que es conmoción

y sin cesar en ti también sucede

igual que dentro y fuera

laten y son unidos día y noche.

En tu interior,

esa mano que mueves,

el pétalo que se abre,

cualquier oscilación

del mundo o tuya

resuena como un cuenco

cuyo temblor penetra

y como arena nos deshace

y basta un mero instante

para sin dimensión, sin tiempo,

abrir lo inmensurable,

y desde ahí luego saber

volver desde ese umbral

imperceptible

de lo real tan diferente

sin diferencia de nosotros,

sin que el aroma y el color,

lo etéreo y lo compacto,

o el destello recóndito

de cada pulsación del universo

nos pesen, nos extrañen,

nos esquiven,

al ser parte también

tangible y esencial,

impensada y tan libre,

de nuestro propio cuerpo

cuando se asoma

a un monte, a una llanura,

a un abismo, a un lago

y llega a descubrir tantas señales

rendido ante esa imagen. 

fotografía de Juan Carlos Viñals

  

Del color de los días

Un ángel es de barro 

y sin caer no vuela

y sin dañar no ama.

Un ángel se desploma

y tirita de frío,

no sabe y se equivoca,

tropieza sus palabras,

tiembla, padece y calla

lo que más necesita,

teme herir y es herido

y nadie se da cuenta

de su íntima grandeza.

Un ángel pasa al lado

y nada nos agita,

más puede derrumbarse 

ante nuestra indolencia.

Un ángel también siente

la sed, el frío, el miedo,

la soledad más honda

y la desesperanza.

Un ángel vuelve a alzarse

muchas veces a solas,

pasea bajo la lluvia,

mira crecer la hierba

y en esa paz reposa.

Un ángel como un niño,

un viejo, una amiga,

un animal perdido,

un ave solitaria,

un reflejo entre sombras,

una pared aún firme,

una gota de agua,

un instante de aliento...

sucede como el tiempo

delante de nosotros.

Está ahí y ya se ha ido

y tiene nuestra forma.

A cada instante muestra

lo que apenas decimos,

lo que a solas nos falta,

la ausencia que arrastramos,

la comprensión herida,

la mano que aparezca

sin exigirnos nada.

Un ángel se parece

bastante a la intemperie,

a unos ojos cansados,

a un siglo de fatiga.

Está a la espera siempre

de que lo recibamos.

Se nos parece tanto

que quiere recordarnos

tanto olvido en nosotros,

tanta pérdida ingrata.

Sus manos son tan huérfanas

que en ellas cabe el mundo.

Y casi nunca vemos

el ángel en nosotros.

 

Marc Chagall, El violinista celeste, 1934

Vuelo sobre el caballo de ébano, 1948

Tres homenajes a Á.C.P.

Álvaro Valverde

        Estuario

El Tajo que en Lisboa se hace mar

sigue siendo ese río que te lleva.

        Lisboa

Observo la ciudad desde lo alto

para saber quién soy y lo que he sido.

        La Codosera

 

                            Sin la menor piedad llega la muerte

 

Siquiera este refugio para cuando

mi vida sea materia del olvido.

        La ciudad blanca

Es imposible recorrer Lisboa

sin que salgan tus versos a mi paso.

Basilio Sánchez

        La semilla en la nieve

Para un árbol la nieve es otra forma,

quizás la más hermosa de estar solo.

                    ***

Un ruido de semillas en la convalecencia de la nieve,

un arranque invisible de las cosas que regresan al sol.

                    ***

Elijo mis semillas para mi invernadero,

las palabras que pueden, por sí solas, germinar en la nieve.

                    ***

El poema es un árbol

que brota, solitario, de la nieve de Dios.

Mario Lourtau

Díptico

con espuma	con luz	con nubes	con silencio
con nieve	con salitre	con escarcha	con niebla
con estrellas	con cal	con ceguera	con sílex
con huesos	con marfil	con espinas	con seda
con cráneos	con sudarios	con espectros	con miedo
con humo	con glaciares	con tristeza	con cisnes
con ubres	con palomas	con gaviotas	con conchas
con lunas	con erizos	con lechuzas	con cuarzo
con sílice	con hebras	con susurros	con perlas
con pétalos	con sal	con astros	con almendros
con tacto	con azahar	con luz	con mansedumbre
con agua	con murmullos	con claridad	con sueños

                                                                Di que tú amas

                                                                la tibia arquitectura

                                                                de estas calles.

                                                                             de La ciudad blanca

                                                                             Ángel Campos Pámpano

en Alcobaça, 1986

* (Cuando hace cuatro años coordiné el libro homenaje Recobrada memoria, que vio la luz en esta fecha del 10 de mayo en la que nació en 1957 en San Vicente de Alcántara Ángel Campos Pámpano, al pedir las colaboraciones a los amigos y escritores que participaron, algunos de ellos me enviaron un trabajo más amplio, pues estuvieron elaborando varios textos en torno a sus recuerdos del mundo personal y literario de Ángel. Es el caso de las tres muestras que en esta entrada he reunido, de una alta calidad igual al interés que sus autores pusieron en el empeño. Tanto Álvaro Valverde como Basilio Sánchez me enviaron cuatro dísticos para que eligiera uno de ellos. Así lo hicimos de mutuo acuerdo. Y Mario Lourtau, por ese parecido entre dístico y díptico, entendió lo segundo y se dispuso a idear una invención espacial para que ocupara dos hojas. En la primera iría esa lista de nombres que pincelan una libre imagen creacionista lisboeta y en la segunda esos versos extraídos de La ciudad blanca que leídos así forman un haiku. Y de este modo seguimos recordando a Ángel.)

 

Tankas para ir a escuela

Como hormiguitas

sin edad y ya en fila

van a la escuela.

Aprenderán muy pronto

que la vida se esfuma.

Sabrán canciones

y cuentos de colores

para que jueguen.

En sus ojos y labios

aún reina la belleza.

Niño, despierta

o no despiertes nunca

y corre y goza.

Has de llegar muy lejos

con lápices de estrellas.

* (Esta nueva fotografía de Hilario Barrero de la vida callejera de Brooklyn subida a su perfil de Instagram y el comentario que Susana Benet dejó al pie de ella, cinco esenciales sílabas, dieron pie a que me arriesgara a recrear unas todavía nebulosas impresiones en el molde de un haiku. Y como no sé escribir uno solo sin que otros acudan y suceda como en un cuarzo tallado al girar sus facetas, el lance derivó en estos tankas a la inocencia de la vida donde también resuenan esos deseos hondamente sentidos de las nanas de la cebolla. En los ojos de un niño cuando apenas comienza a caminar a la vez que pronuncia sus primeras palabras está aún la fe del mundo que al mirarnos contagia. Larga vida a lo que tan reciente despunta junto a la primavera de ese árbol florido en esta esquina cuya blancura nos restalla.)

 

  

fotografía de Hilario Barrero

  

Vergel

Para tus ojos

del suelo hice un jardín

donde el sol nace.

En él la luz

por verte se hizo aroma

y piel que siente.

Oí tu voz

temblar al perseguir

lo que resurge.

El aire fue

materia inaprensible

al perseguirte.

Imagen libre

del día en su belleza

sucediéndose.

En cada nombre

evoco lo más leve

al recogerse.

Sin que decline,

la flor de la penumbra

hacia ti late.

dibujos de Juan Ricardo Montaña de la serie

El bosque encantado

 

Fado del devenir

                                         lembrança de Ángel Campos Pámpano

Mecido por la luz de la memoria

reposo en el vergel de las palabras.

Regresan de la ausencia como eran

los gestos pensativos, la otra forma

sencilla, habitual y confiada

de respirar y contemplar las cosas.

El mar añora y late en la dehesa,

Monfragüe imita el resplandor de Sintra.

Me basta y acompaña una presencia

indefinible, corporal, segura.

Parece que tú estás y tu voz sigue.

Los días se suceden sin distancias.

El mundo se refugia en dos idiomas,

dos lenguas que en tu boca me pronuncian.

Amor es libertad, la primavera

presagia en nuestras manos su semilla.

 

 

Ángel Campos Pámpano leyendo en el Aula de poesía Enrique Díez-Canedo de Badajoz 

el 26 de mayo de 2005