sábado, 17 de agosto de 2019

Ventana abierta

Primeras gotas.
Escribo con la lluvia 
que cae a tierra.

El aire huele
a palabra nacida
con forma de hoja.

Leo en la fuente
las ondas que rodean
a las libélulas.

Temblor de libro,
del agua circulando
ante mi vista.



     

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