Picazas

Libres y esquivas

brincan dos urraquillas

sobre la hierba.

Hasta la infancia

van mis ojos tras ellas 

y no retornan.

La nieve vibra

y de ser flor sería

albor que vuela.

Sin atraparla,

al paso de la vida

la luz perdura.

Igual que el agua

lleva el gesto soñado

de quien refleja.

* (De un reciente viaje a Valladolid con motivo de presentar en la que fue mi antigua ciudad -donde se había editado- La imperfección de la belleza, al pasear de nuevo por sus lugares conocidos, algunos mucho más arbolados y acogedores para recorrerlos, me sorprendió más de una vez la presencia de estas urracas o picazas en distintos jardines, con esa elegancia inasible de su esbelto plumaje brillante a dos colores. No habituales en Mallorca, al cruzarme estas aves en medio de lo urbano, pude ir tras su imagen a ese reino ideal en donde nada pesa y la vida sucede ajena a cualquier sombra o roce. Así la sensación traída de vuelta de los buenos amigos con los que pude estar cerca.)