Las piedras de colores

Mirador a la tarde.

Un sol de primavera

que interrumpe el invierno

habla de aves audaces,

invalida las sombras,

incita a abrir ventanas

y espirales carreras.

Una carta recibo cargada de tristeza.

Que ese engaño de niebla no impida la alegría

y te llamen las huellas en torno a las hogueras

y el fruto de las viñas. Retorno

con mi vista a este espacio de luces.

Pasa el tiempo, el día

ya decrece, y hay un rumor

de insectos desde tierra
y una inquietud de aves escondidas

al pie de esta ladera.

No hay nada que termine.

En un orbe invisible

recreas cuanto tocas

y el día es anticipo de un mayor mediodía.

El fuego se sosiega,

la noche que no pesa

es placentera. Quema

en él la memoria que se impuso,

abandona el ropaje que no era tu nombre
ni el de nadie, el sabor al castigo,
el abrigo del miedo, la sábana de culpa
que cubrió nuestra infancia, el daño

que negaba la inocente mirada,

herencia equivocada por siglos en familia.

Y atrévete sin nada a recoger la fruta

que se descubre al alba y mancha con su pulpa,

las piedras de colores que presienten la música.

Poca gente aún acude a la orilla que limpia.

El sol nada concluye 

y oficia ceremonias donde la vida es alta.