El
calor de los días
bajo
el sol de la tarde.
¿Fugaz
o permanente este paisaje
verde,
naciente, ávido?
Antes
de anochecer el sol se lleve
lo
que sobra en mi cuerpo.
Edad
que sucesiva crece
sin
fatiga, sin nubes.
Cada
vez menos lastre.
En
mis manos el aire
me
basta que se colme
de élitros y vilanos.
Alguna
vez seré lo que contemplo
y a la vez es origen:
un
surco donde el agua al sol se espeje,
una
cadencia de animales lentos,
el
corazón latente de estos campos.
Míralo
aquí.
Ahora lo entiendo con detalle.
Es
un ciclo. Si duermo,
ya falta menos. Me conoce.
ya falta menos. Me conoce.
* (A una hora cercana a la que fue escrito, cuelgo este poema en el día que se celebra el 75 aniversario de la muerte de Antonio Machado en Colliure y del que leo que ha sido también una mañana soleada en su natal Sevilla. ¿Quién no ha desgranado hoy sus recuerdos desde ese último verso encontrado en su bolsillo? No sé si lo que cuentan estas imágenes recogidas de vuelta a casa conduciendo tienen algo de machadianas, al menos en su lectura del devenir y sentido de cualquier vida a lo largo del tiempo, y en esa conciencia despojada y desnuda como fin último. O tal vez es un apunte sobre los límites tan bellamente sensoriales como ineludibles de la realidad material y física de nuestra existencia, con la inquietud de su deseada superación o transcendencia. Eso ha supuesto la paulatina aportación de la cultura, del arte, de la civilización... tan favorable en general como capaz a la vez de sepultar lo sencillo. Ante ello, la costumbre de quien, con la memoria de ser parte de ella, acude y se reconoce -o integra- en la naturaleza.)
