Paráfrasis de Cernuda

El roce de dos almas nunca es triste.
El amor que confunde las consume.
Desnudas de su ausencia, lo que sienten
es el ansia perdida de su origen.
El almendro se abre.
El olivo aún duerme.
Frente a ese pulso sabio
y frente deseada,
el mar como horizonte donde morir a veces.
 
 

* (Ahora que veo la fecha, si viviera, hoy cumpliría 101 años Francisco Pino. Y lo demás que calle.)

  

Nana para partir

Te compro un pirulí
y tú me dices feo.

No me hables del cielo,
que vine de París.

En el amor de un niño
dormido en el jardín

a donde voy te espero
porque ayer te perdí.

El cuento aquí se acaba
y hoy me acuerdo de ti.

Si tú me dices feo,
te compro un pirulí.

 
 

* (Hoy hace 8 años, el 16 de enero de 2003, en un rincón de Siberia llamado Barabinsk por el que atraviesa el transiberiano, nació una radiante e inolvidable niña mitad eslava y tártara que a sus tres años y tres meses pudimos conocer y convivir con ella una semana en la casa cuna de Novosibirsk donde llevaba recogida exactamente un año. Un par de meses después nos comunicaron que era imposible adoptarla, una vez hechos a la idea de esa paternidad y creado el lazo afectivo y espiritual del profundo regalo de sentirla como hija, lo que a estos niños también pasa. Unos meses después, antes de acabar aquel año, otra niña rusa hermosísima (por su belleza, por su afectividad, por la pureza abierta de su vida) de la misma edad y procedencia -Marina- nos fue presentada y pudo venir hasta Mallorca, donde hizo su casa, a la vez entusiasmada e inquieta con todo lo que estrenaba. Sin entrar en peripecias del tiempo en que alentamos expectativas de poder volver a verla por algunas señales luego desvanecidas, hoy quiero tan sólo brindar por ese cumpleaños que íntimamente celebro con tanta serenidad como deseos de que en esa vida difícil, apartada, sin nada brillante cerca salvo lo gigantesco de un invierno que se extiende con meses de 20, 30 y hasta 40 bajo cero en ocasiones, haya la felicidad y el sentido de salir adelante con toda esa fuerza y delicadeza suya que recuerdo y en mi interior aliento. Con este poema antiguo, hago para Zarina -o para mí- un regalo de estrellas. Como un astrónomo que sin edad las contemplara, sabemos que hay órbitas que en su rauda confluencia guardaban la semilla del más feliz de los encuentros. Pero el firmamento obedece a un movimiento de astros cuyo próximo cruce sabe ajeno a las leyes y magia que se dieron entonces. Al menos, ante la distinta medida de lo infinito y lo minúsculo. Así el brote de hierba frente a la resonancia de lo inmenso.)

 

 

Déjenme recordar el corto La pequeña cerillera de Walt Disney, según un cuento de Andersen. La vida, en ciertas latitudes (es decir, fuera del primer mundo) vale eso.

Las piedras de colores

Mirador a la tarde.

Un sol de primavera

que interrumpe el invierno

habla de aves audaces,

invalida las sombras,

incita a abrir ventanas

y espirales carreras.

Una carta recibo cargada de tristeza.

Que ese engaño de niebla no impida la alegría

y te llamen las huellas en torno a las hogueras

y el fruto de las viñas. Retorno

con mi vista a este espacio de luces.

Pasa el tiempo, el día

ya decrece, y hay un rumor

de insectos desde tierra
y una inquietud de aves escondidas

al pie de esta ladera.

No hay nada que termine.

En un orbe invisible

recreas cuanto tocas

y el día es anticipo de un mayor mediodía.

El fuego se sosiega,

la noche que no pesa

es placentera. Quema

en él la memoria que se impuso,

abandona el ropaje que no era tu nombre
ni el de nadie, el sabor al castigo,
el abrigo del miedo, la sábana de culpa
que cubrió nuestra infancia, el daño

que negaba la inocente mirada,

herencia equivocada por siglos en familia.

Y atrévete sin nada a recoger la fruta

que se descubre al alba y mancha con su pulpa,

las piedras de colores que presienten la música.

Poca gente aún acude a la orilla que limpia.

El sol nada concluye 

y oficia ceremonias donde la vida es alta.

 

Equipaje

                                                              a Jordi Gual

A veces, toda la sabiduría que requiere un poeta
desciende de un paseo descalzo por la naturaleza.

A veces, los grandes poemas que se recuerdan siempre,
conducen, como la primavera o el verano, a la naturaleza.

A veces, los sentimientos de los hombres
arrastran el olvido o la división con la tierra.

La misma flor que aroma nuestra infancia,
tan cerca de unos labios o una tumba.
  

Fragmento

Brota la mies donde la soledad habita,
hay una cicatriz que cura
y la vida, ilegible, nos sucede:
la imperfección de la belleza.

  
  

* (Quiero cerrar el año con mi recuerdo a Jordi Gual (1964-2008), que vivió aquí, en el corazón de Mallorca, cercano a la sabiduría de la ternura, y de quien guardo esa disposición a salvar la ternura de la sabiduría, la misma que recibo en el reflejo de los hombres (y mujeres) intermitentes, esos cuyo nombre de amigo se pronuncia bondad. Y ahora que empieza el 2011, este blog, que es una isla abierta, invita a esta canción.)

  

Tendresa, de Lluís Llach, para Xisca.

Aquí, la lletra de la cançó, en català i traduïda.

Tiempo blanco

Con el aliento,
delante del invierno
atravesándolo.

Caen los copos,
y su vuelo desciende
hasta cubrirnos. 

Vence la noche
al tiempo de lo adverso
al pie de un árbol.

Hielo y olvido
en el amplio paisaje
antes del sueño.
  

Confianza

Los días en los que pensamos que la vida en gran parte ya se nos ha ido (y es materia de olvido o ruina para el recuerdo) y cuando reconocemos esa relativa derrota de la fugacidad de los años, compensa el sereno placer de contemplarla y dirigirla desde la lucidez que sustenta la perseverancia del viaje hacia un secreto puerto, así como no importan el vacío y las máscaras cotidianas, incluso las más íntimas, que saludamos sin remedio a diario.