Tras la noche

La ceniza del aire,
si llega al mar,
lo agita.
 
Su daño hondo,
sin paz,
de nuevo
ahora
espuma rota,
azul, serena
y verde.
 
Así tiembla
en la piel
el día blanco,
limpio,
extenso,
hacia lo abierto,
en lo real,
en lo difícil.
 
Ese jirón que eres,
espejo y filo frágil
de amor libre.
 
Miro el sol
en las manos.
Nada urge.
 

Como el rayar del alba

Que no te manche el mundo.
 
Escribe.

 

Con palabras que alumbren.

 

Y su mancha ilumine.

 

 

* (Vuelvo a cumplir años en estas fechas. Este poema -si lo es-, y mucho más su propósito, llegue y me lleve hasta donde tenga que llevar. El día a día, el futuro, como la inminencia de un salto, es un abismo donde el deseo sería de realización, de más paz. Desde ese clarear el día cervantino, alzo lo dicho como un brindis en el nombre y recuerdo de Luis Arroyo Masa -Mozart- y de todos los que conmigo han llegado hasta aquí. Porque es así y no cuesta. Hoy es domingo de Resurrección y pasan estas cosas: "Mozart, el petirrojo se ha parado, y en su silencio te contempla".)
 

fotografías de Pascal Vaugon

Desde el fuego

Si arde el cielo,
retén del horizonte
el cristal de la noche
que abre la voz del aire,
la llama infranqueable
en torno a lo inocente.
Donde el musgo persiste,
en los ojos del bosque,
la danza de los peces
y el pulso de las fuentes
responden al destello
de la vida al dormirse.

 

     imagen de un atardecer sobre Artà, tomada el 25 de diciembre de 2016 

Carta abierta

                                homenaje a Anne Perrier

Todo por aprender.
Frente a tus ojos,
la moneda de oro
que se disuelve en nada,
el valor de una imagen
avivada en su calma.
En lo que tú me des
sin que yo te lo pida

-el sencillo presente

de unas manos abiertas-

trazaré la hora y senda
por donde se recoja
la tarde demorada
como una certidumbre,

la voz de esa vivencia

en las formas que alumbra.
Sin falta de más cosas.
Una silla, la calle,
el frescor de ese caño
cercano que te alivia.
Como una ofrenda pobre
o una verdad sin lucha,
la dicha era posible
ante ti, sin palabras,
como el que corta el pan
con la mano y te mira
y su parte te entrega.
 

Visita a Yuste

Sobre la nieve
el trino estremecido
de los cerezos.

Al pie de Yuste
la mirada se ahonda
a ras del agua.

De aquel estanque
los nombres más queridos
al aire emergen.

Sientes con ellos
la misión y el alcance
de sus palabras.

No cabe olvido
ante el pie de una niña
frente a la historia.

Un ave helada
regala la armonía 
de cada nota.

Silencio blanco
en torno del retiro
del monasterio.

Dentro, en la piedra, 
el humo de las horas
y la penumbra.

 
  

* (El jueves, mi amiga Carmen Fernández-Daza colgó en su perfil de FB un vídeo de la Academia Europea de Yuste en el que nevaba sobre el Monasterio Jerónimo, a la vez que se oía, brillante, el canto de los pájaros. Esta semana, la nieve de marzo envolvió los cerezos de la Vera y el Jerte, que fueron mi escenario por tres cursos en los que enseñé, si sé algo, a los alumnos de Jaraíz, o pude estar con ellos, que no es poco. La imagen invitaba a esbozar un haiku de inmediato. He aprendido que visitamos los lugares del mundo, especialmente si hemos vivido en ellos física o espiritualmente, a través de los ojos y las palabras de los amigos que de nuevo lo cuentan. En este poema, Carmen, que en Granada es huerta, viña, jardín, espacio cultivado para el gozo del hombre y de la naturaleza, pisa la entrada a Yuste en un día como este y ante el agua del estanque revive la memoria -casi presencia a veces- de los seres queridos que nos vuelven y sin nombrar evoco. Me refiero a su padre y a Santiago Castelo. Sé del valor de ambos para ella. Y de su permanencia. No sabía que la vida iba a hacer coincidir la escritura de este poema con el aniversario del primero. Siga nevando el canto de los sabios en los ojos que suelen retirarse a esta flor del silencio.)
 
 

  

Atardecer

Temblor de la memoria

al huir del olvido.
La materia del aire
se revela al perderse.
Cada reflejo mueve
como el humo unas claves.
Un surtidor de alas
donde el viento reside.
Figura del aliento
de una danza volátil.
No hay rastro del hechizo
tras cruzar los cometas.
Ni curso transparente 
camino de la nieve.
Pero sí de una tarde
similar a frutales.
En mis ojos la noche
da cabida a estas luces,
al color del ocaso
sobre la piel que duerme.
 

Ruibayat

¿Quién dijo que la pasión había de durar? La pasión nos llama a arder, no a durar en el tiempo. Coge esa vela que te tienden y consúmela. Después, muere.

Cristina Requejo

 
 
Arde en la llama que se extiende y muere.
Que la pasión describa en su ceniza
el tacto irreversible al descalzarse.
Que en sus repliegues testimonie el cuerpo
la memoria del rayo sobre las ramas de la noche,
el fulgor de los límites en la hierba sin marcas

que al gemir estremece la raíz de la tierra,

la luna que desvía su órbita al oírte.
Deja el frío que deshace aromas y señales
y perdido en el aire no conduce a los cauces,
pues confundido busca y sobre el polvo vuelca
lo que ululante araña y derrotado huye.
En cambio, tú, que sin saberlo ardes,

quema como el que olvida en los cristales

el sueño calcinante de quien deslumbra y hiere.